Las flores de la primavera salen
como el apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento,vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
Mi corazón,de improviso,se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor,pero su contacto está en mi cuerpo
y su voz me llega a través de los campos fragantes.
Su mirar está en la triste profundidad del cielo,pero
¿dónde están sus ojos?.Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios,¿dónde están?
Rabindranath Tagore, Las flores de la primavera
La pequeña jardinera
Los Crisantemos
La recogida de flores
DANIEL RIDGWAY (1839-1934)
No hay comentarios:
Publicar un comentario